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| Alfons Mucha, La lune, 1902 |
Dans les dunes où dort un chapelet de grains de beauté,
Le vent divin, levain jusqu’au levant ronge la rosée.
Le monstre à gousset plonge dans le Styx, sans eux.
Dans ll’incendie de tes veines, le soleil est un lépreux.
Le labyrinthe se fleurit des éclats amorphes de l’existence
Sous une cloche de verre, Bouddha, et Tempérance
Dans son étreinte comme une nymphe et un satyre
Les couleurs sont dans leurs cachots, cachets de cire.
Un peignoir de soie livide dort sur la rive.
L’incendie de tes veines, le soleil est un lépreux.
L’horizon a son linceul à cette heure tardive.